Прочитал первые главы козловского "Козла на саксе". С начала и до московского фестиваля молодежи и студентов включительно. Читать было очень интересно. Но, от обстоятельного описания стиляжных дел, симпатии у меня к стилягам, как к явлению, поубавилось. Бесконечные шмотки, шмотки, шмотки... Всё это непрерывное жопотрясничество... Да и сам Козлов показался мне, как бы помягче, не самым умным человеком на свете. То вспоминает, как в тысяча мохнатом году какие-нибудь иностранцы позволили ему ручку у себя поцеловать. И как он не посрамил Родину, постарался. То объясняет, какое это гордое звание - лабух, и что дурацкие совковые жлобы этого не просекают, в отличие от правильных западных господ. То объясняет, что те, кто не разбирается в современной западной музыке, не знает правильных имен - жалкие, ничтожные личности, позорящие свою Родину. И многое другое.